Morreu Manel Bola

Conhecido como Manuel Bola, o ator Carlos Rodrigues, um dos rostos mais conhecidos do teatro sadino e nacional, morreu aos 72 anos, em Setúbal, estando o velório marcado para terça-feira às 11.30h no cemitério de Nossa Senhora da Piedade.

Nascido a 3 de setembro, Manuel Bola foi ator residente do Teatro de Animação de Setúbal (TAS) e participou em várias séries televisivas, tais como: “Gente fina é outra coisa”, “Os malucos do riso”, “A banqueira do povo”, “Nico d´obra”, “Nós os ricos”, “A loja do Camilo”, “Jardins Proibidos” e “Inspetor Max”.

BOLA por José Nobre, actor

[Carlos Rodrigues, 1944-2016]

Hoje é o dia mais triste, este é o texto mais longo.

Conheci-te no autocarro 15, vinha da escola com o Pedro e ele disse-me, feliz e orgulhoso, “aquele senhor que ali está sentado é que é o meu pai”.

Não tardou muito para que te ficasse realmente a conhecer. Ingressei no TAS por essa altura, em 89, quando ainda frequentava o 9º ano.

Logo nos primeiros tempos, entrei-te pelo camarim adentro, em pânico, iria substituir um colega no Auto da Barca do Inferno, no papel de Enforcado, e não percebia nada daquilo. “Desculpe lá, Manel, [ainda te tratava por você, imagina] daqui por dois dias tenho que fazer isto e não sei o que a maioria das palavras quer dizer: Beleguins? E quem era o Moniz? E o pregão vitatório?”. Estavas com o Fernando Guerreiro no camarim, ficaste surpreendido por ter sido tão sincero e humilde, contente por te ter escolhido espontaneamente como Mestre, captei isso tudo na tua expressão, e iniciaste uma maravilhosa dissertação sobre O Enforcado, quem era, como era, o que estava ali a fazer, tão longe de casa, no Purgatório, traduziste toda a cifrada linguagem medieval, permitiste-me aprender, ajudaste-me na interpretação da peça toda. Podia ter-me ocorrido perguntar a outro qualquer (que nunca seria ‘qualquer um’), ao Carlos César, por exemplo, que era o encenador e director da companhia, ou ao Duarte Vítor, que ainda era meu professor de teatro; mas não, escolhi-te por mera intuição, porque cá no fundo sabia que eras a pessoa certa.

Para mim, sempre foste um homem simples que por acaso também era um actor fantástico. Privavas com pessoas de todas as classes, credos e religiões, mas nutrias um respeito especial pelos mais desamparados, desprezando toda a filha-de-putice reinante. Eras um erudito, uma Wikipédia ambulante, ouvias música clássica por prazer, não por pedantismo, foste Poeta, Contista, Actor, uma fonte de cultura e inspiração, mas acima de tudo, um grande homem.

Do teu grande amor pela Dores, brotou uma família fantástica de gente alegre, o Pedro e a Lúcia, que entretanto se foram encarregando de fabricar os netos maravilhosos que muito te amaram enquanto por cá andaste. Hoje, nem consigo imaginar como estarão tristes, estamos todos.

Conseguiste ser homenageado em vida, com toda a justiça, amado e admirado por toda uma multidão setubalense que sempre te acarinhava quando te via passar. Mas não perdoo o maldito sistema que não te deu uma décima das oportunidades que merecias. Nem tu lhes perdoaste, optando sempre por afogar essa mágoa em ti. Essa e a da guerra, que também por lá andaste. Houve um realizador que olhou e viu o grande actor que eras, chamava-se Luís Filipe Rocha, foi o único, já passavas dos 50; depois, vieram as novelas, sempre brilhando com papéis menores; finalmente, os ‘Malucos do Riso’, até voltarem a arrumar toda a tua classe na gaveta do esquecimento.

Zangávamo-nos, também, tivemos as nossas porras, e à conta duma discussão nossa, a mais parva (porque nem tu nem eu tínhamos culpa) acabaste por decidir sair do TAS. Nunca me perdoarei por ter sido a gota de água. Depois, explicaste-me que a decisão nada teve a ver comigo, mas com a companhia em si, se tudo aquilo faria sentido. Nem imaginas ao que te poupaste, levei tempo demais a chegar à tua conclusão.

Depois disso, de todos estes e outros episódios, cristalizámos a nossa amizade, elevando-a para um nível praticamente familiar. Não resistia a beijar-te essas bochechas vermelhuscas quando me cruzava contigo, como faria a um pai ou a um avô. Fui visitar-te as vezes que me foram possíveis, aos cuidados intensivos, parecias-me um guerreiro Viking depois de uma longa batalha, debilitado e triunfante, sempre sorridente para mim, irmão.

Porra para isto Bola, estou destroçado, perdi as referências, o norte, as lágrimas parece que querem sair todas ao mesmo tempo. Já não consigo escrever-te mais, por agora.

Ah, é verdade, no Auto da Barca do Inferno eras o Parvo e ias para o céu.